Pasodoble

Que yo quiero encargar un pasodoble torero para narrar las desventuras del buque que se ha ido a pique en Gibraltar; primero el morro, luego todo entero. El ‘pasodoble del chatarrero’, y no porque rime con embustero, con chapucero, ni siquiera con Zapatero. No, no, un pasodoble rumboso para estas situaciones. Un pasodoble grande, que hasta le sirva de paseíllo a Al Gore, ese gran torero, en sus videos del cambio climático. Porque en Gibraltar está la clave de todo, la demostración primera del cambio climático. Ahí están los efectos, las consecuencias ya se ven. Y la novedad es que no empieza el desastre en la atmósfera, sino en los rostros, en las jetas. Esa es la revelación, la cara dura es producto del cambio climático del Estrecho. Se extinguió el acaloramiento de las protestas y se han helado los rostros, se ha acabado el calentamiento de las manifas, y hemos llegado a este enfriamiento que les ha dejado a muchos la cara dura, como el hielo, como los hierros del buque chatarrero.

Que gran impacto sería, ese Al Gore haciendo el paseíllo de sus conferencias con el fondo del pasodoble del chatarrero. Como aquella vez en Sevilla, que a éste pasodoble no han de faltarle los coros de subalternos y banderilleros. Hasta la ministra Narbona, que reniega de los toros, se vestiría a gusto de luces para hacer el paseíllo como Al Gore, y mover los hombros y las caderas al compás cuando de frente vea venir al embajador del Reino Unido. Por los pasillos del Ministerio, el pasodoble sonando. Y la ministra, desfilando. «Sorry, mister embajador. Que a ver qué hacemos con lo del buque, que nos viene muy mal para la campaña». Y el mister, le dice, con guasa gaditana y acento llanito, «ze hundió, lady, ze hundió. Con la zeta de quien usted zabe».

Un pasodoble rumbero para narrar las desventuras del buque chatarrero. Hasta los busquimanos de La Línea bajarán silbando a la orilla, cuando de noche salgan a la playa a rebuscar faldones olvidados de rubio americano y de hachís del moro. Y encuentren chatarra esparcida por la arena. Inofensiva, eso sí. Que ya Chaves ha dicho que no hay peligro, y Gibraltar lo mismo; que si lo del Prestige fueron hilitos, éstos de Algeciras sólo son lunares. Los chinos embadurnados de fuel son lunares negros en la arena dorada, ay qué grande. Qué bonitos son los vertidos cuando llegan a Andalucía. Imparable, como el morro del New Flame. En aguas de nadie, que Gibraltar no tiene jurisdicción, España no las hace suyas y Andalucía mira para otro lado. Seis meses de baile. Buzos van y vienen. Hasta que Zapatero se fue a Algeciras a dar el mitin. Entonces, con escenografía calculada, el buque se hundió lentamente. Con orgullo. Sólo se veían los picos, como si el barco se hubiera encogido a conciencia para convertirse en uve, en la uve invertida de las cejas de Zapatero. Qué bonito, ay torero. Y de fondo sonarían los compases de este pasodoble; el ‘pasodoble del chatarrero’. Y no es porque rime con embustero.